E no começo são tudo flores.
Sabores, amores, cores.
Passa a ser desperdício.
De tempo, de coisas, de tudo.
Parte para ser desespero.
Folgado, calado, lento.
Corre pra ser desafio.
No frio, no breu, no silêncio.
No fim, desaba em choro
confuso, intenso e mudo.
Absur(t)o.
quinta-feira, 30 de agosto de 2007
Surto.
Idéia errada de um deles às 12:35